Primavera-me
o último fim de semana levou-nos ao Alentejo e percebo não com estranheza, mas sim com a certeza de ainda não ter conseguido pacificar-me. há muito que percebi que é necessário cumprir o tempo de nojo e sei que ainda não o fiz.
a casa grande apesar de continuar povoada de nós, parece sozinha e é estranho entrar...
o jardim perdeu a harmonia de outros tempos. mas no caos há quem resista
a magnólia esteve condenada à morte por três vezes.
a primeira vez fui dar com dois senhores a tentarem arrancá-la porque aparentemente estava morta, sem flores e folhas.
a segunda, um outro senhor, depois de descarregar uma tonelada de lenha e pensando que sabia do assunto resolveu podá-la na precisa altura em que despontavam os primeiros rebentos. nesse ano não houve flores.
a terceira vez foi literalmente comida pelo nosso cão.
para meu espanto lá estava ela, com meia dúzia de pernadas, mas altiva exibindo as suas flores.
a roseira brava há muito que se abraçou à buganvilia que ainda tem sinais das flores antigas, mas que em breve também se vestirá de cor
o jasmim está carregado de rebentos e a par com a hera ocuparam uma parede.
as laranjeiras estão carregadas e há roseiras teimosas que se juntam ao alecrim.
se tenho saudades?
talvez de um outro tempo...
delicio-me com a cidade que também se vestiu de primavera e aguardamos pela cor dos jacarandás
É o tempo
a casa grande apesar de continuar povoada de nós, parece sozinha e é estranho entrar...
o jardim perdeu a harmonia de outros tempos. mas no caos há quem resista
a primeira vez fui dar com dois senhores a tentarem arrancá-la porque aparentemente estava morta, sem flores e folhas.
a segunda, um outro senhor, depois de descarregar uma tonelada de lenha e pensando que sabia do assunto resolveu podá-la na precisa altura em que despontavam os primeiros rebentos. nesse ano não houve flores.
a terceira vez foi literalmente comida pelo nosso cão.
para meu espanto lá estava ela, com meia dúzia de pernadas, mas altiva exibindo as suas flores.
se tenho saudades?
talvez de um outro tempo...
delicio-me com a cidade que também se vestiu de primavera e aguardamos pela cor dos jacarandás
A Primavera
é o tempo das glicínias
das papoilas
e das flores amarelas nascerem nos campos
É o tempo
de fazer colares de flores
Quando tornar a vir a Primavera
ResponderEliminarTalvez já não me encontre no mundo.
Gostava agora de poder julgar que a Primavera é gente
Para poder supor que ela choraria,
Vendo que perdera o seu único amigo.
Mas a Primavera nem sequer é uma cousa:
É uma maneira de dizer.
Nem mesmo as flores tornam, ou as folhas verdes.
Há novas flores, novas folhas verdes.
Há outros dias suaves.
Nada torna, nada se repete, porque tudo é real.
Alberto Caeiro